Mariposita

 

Nobody, Not Even the Rain

Somewhere i have never travelled, gladly beyond
any experience,your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near

your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully, mysteriously) her first rose

or if your wish be to close me, I and
my life will shut very beautifully, suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;

nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility: whose texture
compels me with the colour of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens;only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody, not even the rain, has such small hands.

“Nadie, ni siquiera la lluvia”.

En algún lugar al que nunca he viajado,
felizmente más allá de toda experiencia,
tus ojos tienen su silencio:
En tu gesto más frágil hay cosas que me encierran
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca.

Con una ligera mirada me liberas.
Aunque me haya cerrado como un puño,
siempre abres, pétalo a pétalo, mi ser,
como la primavera abre con misteriosa destreza su primera rosa.

O si deseas cerrarme, yo y
mi vida nos cerraremos muy hermosa y súbitamente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo cuidadosamente por doquier.

Nada que hayamos de percibir en este mundo iguala
la fuerza de tu intensa fragilidad, cuya textura
me somete con el color de sus campos,
retornando a la muerte y la eternidad con cada respiro.

(Ignoro tu destreza para cerrar y abrir,
solo algo en mí entiende
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas)
Nadie, ni siquiera la lluvia tiene manos tan pequeñas.

e. e. cummings

Wilhelm Busch

Dezembermorgen

Rauch, quellend über die Dächer,

vom Gegenlichte gesäumt,

Ich hab in die Eisenblumenfächer

deinen Namen geträumt.

Diesen Dezembermorgen

Weiß ich schon einmal gelebt,

offenbar und verborgen,

ein Wort auf der Zunge schwebt.

Wachsen mir in die Fenster

Farne, golden von Licht

zeigt sich im Schnee beglänzter

Name und Angesicht.

Muss ich dich jetzt nicht rufen,

weil ich nahe gespürt?

Über die Treppenstufen

hat sich kein Schritt gerührt.

Günter Eich

Torcuato Tasso

Montaigne, comentando la locura de Torcuato Tasso, sugirió que ese lamentable estado al que había quedado reducido el poeta italiano era en buena medida resultado de "esa precisa y tierna comprensión de la razón, que lo ha reducido a perderla, de esa rara comprensión de los estados del alma, que lo ha dejado sin estado y sin alma" (Le Tasse en prison visité par Montaigne or Le Tasse et Montaigne, pintura de Fleury François Richard -1821, Musée des beaux-arts de Lyon . Fuente: M. Stuffmann, N. Miller, K. Stierle, Eugène Delacroix, Reflections : Tasso In the Madhouse, 2008.