Soledad

            La discriminación racial le concernía también. Aunque en ese aspecto hubo más ángulos legales ineludibles: la soledad de Watson, las artes de la inacción reveladas en los papeles de tapa de hule negro, con una letra casi indescifrable. En las veredas vacías y en las cortinas bajas se leían las capitulaciones, el desencanto, los rencores, la crisis interminable, la mediocridad. Martín vagaba por la ciudad en busca de viejos amigos –y habían sido muchos– pero acababa encontrándose solo en una vereda, buscándose a sí mismo y, por momentos, hallándose. Esta isla de encantos, melancólicos y cabrones, se quedaba a solas con sus pálidas. Así lo encontré una noche solo en el banco de la plaza, una especie de enorme habitación casi vacía. Vacía la gran calle, decorada de rótulos con letras amarillas y cubos de plástico turquesa o azul, según la estación, Martín se había detenido, sobrio, sin gestos espectaculares y con una espontánea humildad.